流年的风

武昌文竹

或许，我只是那最后的一声秋唱。
　　满地遗落的叶，拉长着细弱的泣声。在润的泥土里，有着一种鲜明的对比。冷与暖的混合，淡与咸的替，象心。织在两个的世界。
　　或许，我只是那最后的一声秋唱。
　　满地遗落的叶，拉长着细弱的泣声。在润的泥土里，有着一种鲜明的对比。冷与暖的混合，淡与咸的替，象心。织在两个的世界。
　　一枚失标错落肩的叶，泛黄一段过往。远方那古肠道边，飘在夕的影，象极了一枚飘飞的叶。独自在荒漫的山际，呢喃一些不能言语的画面。无法悲伤。
　　一次简单的远行，邂逅一段命中的注定。当一切美好都让位于心底的真实，在笼中真实存在。心在雪里，寻找遗失的火柴梗。终于明白，一些东西，过了就不再。
　　涡深排的木桩。一种深火的象征。斑驳。只能是一种失却生命力而残留的躯。亦或，还只能是一个空空的壳而已。桩与桩牵连的绳子，不是想象中一路搀扶的引子。清冷冷的道出，无法摆脱的残酷的命运。一些散的思绪，凝不网状的拦截面。就一些声音，沿着绳子，发出沉闷的轻吼声。极度的压抑。就这样，背离了夏秋冬的替。就这样，习惯和麻木了抗争。
　　如果，还能再一次轮回
　　然，在记忆里。
　　褐绿，粗糙的木质坊。见证着时间的推移。灰白的残瓦零星着一段段不为知的过去。长年累积在瓦隙的沙砾尘埃，固守着一份坚持的无奈。屋角的两张陈旧椅，吱呀着彼此的欢笑声。一种不合时宜的单调音乐背景。在当时，却是一道独特的风景。恋着的息。一钵挂墙的白盘，嵌着一轮灰调的边。我们的笑脸，锁在纯白的盘子里，出不去。象一轮圆月。不时出现在里，惑了一眼的朦胧，漾了一面的湖。久久长长，无声无息。
　　蜡烛点燃的光影。蔓延了共同扶植的柳枝。那叠叠搁的深浅影，在心里，烙了好几个世纪。一只越冬的白鸟，耀眼在枝的鸣，是一种呐喊。在空旷的原，还是单薄了些。那黄黄绿绿缠绕的环，还在你记忆里吗?我不知道。有的事，就一次，却是一生。而有的，一生，也就刻了一件事。
　　错位的空间，转移。并非，真的轮回，一定就会是幸福的天使。心里的，不在现实的，永远最美。但至少，可以在暖暖的午后，眯眼捕捉一些惑眼的生灵。放飞一些遗憾，为一轮沧桑后的皱纹，抚平一缕深的回忆。
　　但，梦，还在现实里。苦苦挣扎。
　　也许，那萦绕岁月的青枝早就是一堆篝火的深记忆。然而，那脆生生的绿，那黄橙橙的明朗，记下的，远远不只是季节换衣的简单模式。就象我们，永远不知道，是冬天才会下雪，还是下雪才感觉是冬天。
　　或许，我就只能做那回忆的导火绳。时时徘徊在流年的风。冷却。重燃。不断错。一些回忆，象被投进河中的小石，泡泡串串散后，一切趋于平静。存在过，是事实。
　　但我的潜意识里，还是希望，有轮回的最感动。

武昌文竹

徘徊在流年的风。冷却。重燃。不断错。一些回忆,象被投进河中的小石,泡泡串串散后,一切趋于平静。存在过,是事实。但我的潜意识里,还是希望,有轮回的最感动。